De lucht boven Silverdale glinstert van hitte. Geel, denk Angel. Fel, zinderend, alsof de zon zelf vergeet dat ze ooit iets anders was dan hitte. Het staal van de oude watertoren kraakt, alsof hij elk moment uit elkaar kan vallen. Angel ligt languit op het tafelblad, zonnebril op, voeten tegen de torenpoot. Mary zit op de rand, benen bungelend, haar T-shirt schreeuwt “I’m ea...